(no subject)

В книге о жизни Паустовского, как будто два разных человека писали.

Счастье началось в утро, назначенное для выхода из Сухума. Я проснулся от слитного птичьего свиста.
 Может быть, сотни, а вернее, тысячи птиц, поблескивая разноцветным оперением, шевелили густую листву мушмулы, мимозы и тополя.

отвлекается на три-четыре абзаца и повторяет возвращаясь к теме:

Да, в то утро ухода из Сухума я проснулся от птичьего треньканья, встал и подошел к окну.

Дальше опять Паустовский, а вот это предложение? :)
Он где-то недалеко от этого места сетует, что не посчастливилось повстречать собеседника, который также чувствует и описывает мир как он. Ну мимо птичьего треньканья я бы тоже прошел не заметив :)
Вообще-то интересная эта книга о жизни. Где-то на первой-второй части я заметил, что плыву как на волнах, то с головой погружаясь в книгу, то выныриваю и как будто даже на берег выкидывает. Сначала думал, что погружаюсь когда Паустовский говорит о природе, но нет, позже заметил, что нет прямой зависимости. А разница в восприятии существенная.